MALDITISMO, LOCURA Y POESÍA.



Leopoldo María Panero (fotografía tomada de EL PAÍS).

   Se ha muerto Panero hijo, el novísimo poeta maldito de una saga de poetas que llevan el mismo apellido, que arrastró la locura hasta la profesionalización de ese "malestar" que consiste en la "perversión" del pensamiento en el contenido pero no en la forma, con la ayuda de una biografía y de las múltiples drogas que consumió. Quizás "entre dos aguas", como la famosa composición de nuestro Paco de Lucía, muy recientemente fallecido con un año más que Leopoldo; por una familia bien, de padre falangista y poeta famoso, y la aspiración de un joven Leopoldo que asumió el espíritu de una generación nueva, trató de romper con el contumaz pasado de una guerra que no vivimos y se salió de madre (nunca mejor dicho) para caer en un nuevo nihilismo, en una espiral de autodestrucción: Ya se sentía más protegido en los servicios de psiquiatría que en su libre albedrío; ya consiguió ese suicidio anunciado durante toda una existencia de transgresión y rebeldía contra si mismo y, quizás, lo que le atenazaba del contexto familiar.
  Panero, nuestro Panero disártrico y deconstruído como la tortilla española del Bulli, fue incluído por Castellet en su "Nueve novísimos poetas españoles y huésped durante la mayor parte de su vida adulta de diferentes instituciones psiquiátricas"
 No he leído mucho a Panero ni a su padre porque he tenido mi "panero" particular, fallecido a la misma edad que Leopoldo, poco antes. Llamémosle Pe.
  Pe cayó en la esquizofrenia siendo muy joven y pasó muchas etapas de su vida en el manicomio de La Cadellada de Oviedo, con salidas a la realidad que le hicieron conocido en la ciudad que habito, más por su cultura literaria y buen hacer como articulista aficionado en periódicos y revistas locales, que por su comprensible afán de gozar del encanto de una mujer, sin llegar a la violencia de género ni a la violación. Él mismo relataría la cruel broma de que fue objeto en su casi adolescencia, cuando se le propuso un encuentro amoroso con una chica en un piso, que resultó ser un bujarrón. Pe nunca cayó en las drogas ni en el alcohol, sólo fumaba un purito mientras tomaba el café en un local de su barrio, que es el mío. Un intento de suicidio le mantuvo ingresado varios meses en el Servicio de Traumatología del hospital comarcal pero salió incólume de su encuentro con el asfalto, de su encuentro brutal con la dura realidad. Siguió escribiendo, aunque menos, hasta llegar al punto de pasear los libros de su biblioteca, regalándolos o vendiéndolos en almoneda. Pe me regaló algunos libros y también le compré uno: todos estaban centrados en el tema psiquiátrico, cosa que le obsesionaba hasta el punto de ir a visitar el edificio de La Cadellada, ahora en reformas por la construcción del nuevo Hospital Universitario Central de Asturias (HUCA), como le obsesionaba la idea de Dios. Descansa en paz, amigo loco, porque la muerte, supongo, es la curación total de todos los males, físicos, mentales y anímicos; porque en la Mansión de Hades todas las almas están idas, menos las lúcidas, como la del sabio tebano Tiresias.

(carta al padre)

Solos tú y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza
arañarnos el cuerpo y luchar por los despojos
del sudario, pero ambos muertos, y seguros
de nuestra muerte; dejando al espectro proseguir en vano
con el turbio negocio de los datos: mudo,
el cuerpo, ese impostor en el retrato, y los dos siguiendo
ese otro juego del alma que ya a nada responde,
que lucha con su sombra en el espejo-solos,
caídos frente a él y viendo
detrás del cristal la vida como lluvia, tras del cristal asombrados
por los demás, por aquellos Vous etes combien? que nos sobreviven
y dicen conocernos, y nos llaman
por nuestro nombre grotesco, ¡ah el sórdido, el
viscoso templo de lo humano!
Y sin embargo
solos los dos, y unidos por el frío
que apenas roza brillante envoltura
solos los dos en esta pausa
eterna del tiempo que nada sabe ni quiere, pero dura
como la piedra, solos los dos, y amándonos
sobre el lecho de la pausa, como se aman
los muertos
«amó», dijiste, autorizado por la muerte
porque sabías de ti como de una tercera persona
bebió dijiste, porque Dios estaba (Pound dixit)
en tu vaso de whiski
amo bebió, dijiste, pero ahora espera
¿espera? y en efecto la resurrección
desde un cristal inválido te avisa
que con armas nuestra muerte florece
para ti que sólo
sabías de la muerte. Aquí
¿debajo o por encima?
de esta piedra
tú que doraste la sobrenatural dureza y el
dolor sobrenatural de los edificios desnudos
¿en qué perspectiva
—dime— acoger la muerte?
en la mesa de disección
tú que danzaste
enloquecido en la plaza desierta
tropezando
hiriéndote las manos en el trapecio del silencio
en pie contra las hojas muertas que
se adherían a tu cuerpo, y contra la hiedra que tapaba
obsesivamente tu boca hinchada de borracho,
danzas, danzaste
sin espacio, caído, pero
no quiero errar en la mitología
de ese nombre del padre que a todos nos falta,
porque somos tan sólo hermanos de una invasión de lo imposible
y tus pasos repiten el eco de los míos en un largo
corredor donde
retrocedo infatigable, sin
jamás moverme
¡ah los hermanos, los hermanos invisibles que florecen,
en el Terror! ¡Ah los hermanos, los hermanos que se defienden
inútilmente de la luz del mundo con las manos,
que se guardan del mundo por el Miedo, y cultivan en la sombra
de su huerto nefasto la amenaza de lo eterno, en
el ruin mundo de los vivos! ¡Ah los hermanos,
Y el ave,
el ave que vuela sobre el mundo en llamas, diciendo solo
a los mortales que se agitan debajo, diciendo
solo: ABISMO, ABISMO!
Abismo, sí, tibia guarida
de nuestro amor de hermanos, padre.
¡Pero tan solos!
¡Tan solos! Fantasmas que hace visible la hiedra
—como hiedramerlín como niñadecabezacortada como
mujermurciélago la niña que ya es árbol—
crecen hojas
en la foto, y un florecer te arranca
de los labios caníbales de nuestra madre Muerte, madre
de nuestro rezo
florecen los muertos florecen
unidos acaso por el sudor helado
muerto de muchas cabezas hambrientas de los vivos
te esperamos ave, ave nacida
de la cabeza que explotó al crepúsculo
ave dibujada en la piedra y llena
de lo posible de la dulzura, de su sabor
ajeno que es más que la vida, de su crueldad
que es más que la vida
¡ira
de la piedra, ira que a la realidad insulta,
que apalea
a la cabaña torpe de la mentira con verbos
que no son, resplandecen, ira
suprema de lo mudo!
(te esperamos
en la delgada orilla de lo que cae, en el prado
nocturno que atraviesan lentos
los elefantes
percibís el frío
la
conspiración de las algas,
gelatina, escamas, mano
que sobresale de la tumba
manos que surgen de la tierra como tallos
surcos arados por la muerte,
cabezas de ahorcados que echan flor:
decapitados que dialogan
a la luz decreciente de las velas,
¡oh quién nos traerá la rima
la música, el sonido que rompa la campana
de la asfixia, y el cristal borroso
de lo posible, la música del beso!
De ese beso, final, padre, en que desaparezcan
de un soplo nuestras sombras, para
asidos de ese metro imposible y feroz, quedarnos
a salvo de los hombres para siempre,
solos yo y tú, mi amada,
aquí, bajo esta piedra.

 Un autor difícil de entender, sórdido y lúcido en su expresión, que desgarra sus sentimientos más íntimos y personales en una vivencia, quizás distorsionada por su creciente alienación, familiar y personal. Cristal borroso o caverna de Platón, que contempla la vida en el negativo de las sombras chinescas; no sé nada, como Sócrates, y no pretendo ser maestro de Platón.

«Fifteen men on the Dead Man's Chest.
Yahoo! And a bottle of rum!»

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»

  El poema comienza y termina con la canción pirata de la magnífica novela de Robert Louis Stevenson "LA ISLA DEL TESORO", que cantaba el viejo pirata, a las órdenes del Capitán Flint, al llegar a la POSADA DEL ALMIRANTE BENBOW (famoso almirante inglés -1653-1702- que murió tras perder una pierna en el motín llevado a cabo por sus oficiales):

  "Quince hombres sobre el baúl del muerto...

   ¡Yujujú, y una botella de ron!

Belcebú y la bebida acabaron con su vida...

  ¡Yujujú, y una botella de ron!

 Y pertenece a "la canción del croupier del Mississipi"

 

  Nuestro poeta acabó recibiendo "la Marca negra" de la vida, que no del enviado de Flint, en su reclusión psiquiátrica de Mallorca.

 

 Descansen en paz nuestros "locos" Panero y Pe, como el contrapunto necesario para los "cuerdos" que no podemos traspasar la barrera de la cordura pero estamos cade vez más locos, en una locura blanca y transparente social y políticamente correcta.

 

 

 

 

MÁS CADÁVERES ¡NO GRACIAS!

DISECCIÓN DE UN CADÁVER (TOMADO DE 20 MINUTOS.es)



  Cuando yo inicié mi carrera de medicina en la Universidad de Oviedo, teníamos un Departamento de Anatomía hipertrofiado por el protagonismo del catedrático de la asignatura (también decano de la facultad) y su esposa, adjunta del citado departamento; varios profesores y catedráticos de otras materias llegaron a calificar a la Facultad de Oviedo como "LA FACULTAD DE ANATOMÍA", por la presión que se ejercía desde allí. Las anatomías ovetenses no sólo te ponían los "huevos/ovarios tensos", también eran las asignaturas más difíciles de la carrera y algunos estudiantes de 6º curso tenían que desplazarse a otros distritos para poder aprobar/las.

 En la sala de disección solamente había dos cadáveres (que yo recuerde), a disposición de los más de 1000 alumnos matriculados en los dos primeros cursos, flotando en sus cajas, en un pequeño mar de formol. También disponíamos de cajas con "casquería diversa": cerebros enteros y laminados en rodajas, hígados, extremidades superiores e inferiores... Y ¡Hasta una caja con numerosos   penes!, que descubrimos un día, con el consiguiente cachondeo tan propio de esas edades, y los comentarios chuscos (nunca irreverentes) de unos alumnos/as que éramos adolescentes (yo tenía 17 años). Se decía que los cadáveres eran traídos desde la India, pertenecientes a las castas más bajas, que no podían pagar la leña para su incineración en la pira fúnebre; dato que no me extrañaría a juzgar por los rasgos faciales y el color de la piel, incluso el periostio de los huesos del cráneo era oscuro como la noche.

  Durante el curso era normal no tener un cadáver en la mesa de disección, pero en el examen final práctico, tras aprobar el teórico, se sacaba uno de los pocos cuerpos disponibles del "sarcófago" y se tendía sobre la mesa de mármol, se le daba una ducha para limpiar el formol y se encendía el extractor para que no lloraran los ojos con los vapores que aún quedaban: era un cuerpo rígido, sin piel, con los músculos deshilachados y cortados en capas; como una marioneta que en vez de hilos tenía tendones de los que tirar para obtener un determinado movimiento e identificar el músculo preguntado por el profesor. Los vasos sanguíneos no estaban pintados de colores como en los tratados de anatomía: las venas y las arterias tenían el mismo color pero no la misma consistencia, y los nervios se podrían confundir también a simple vista con cualquier vaso. Había que palpar para distinguir y a veces sujetar algún órgano con el fin de liberar la vista y penetrar en planos más profundos.





Así se formaron los médicos de las promociones aledañas a la mía, los médicos que hoy están atendiendo a la población española e importada y los que también están jubilados, ejerciendo en un sistema de salud pública que es de los mejores del mundo, que tiene el mejor sistema nacional de trasplantes por su eficacia y por su sostenibilidad. Pero en mi época éramos muchos y por ese motivo, y por la mala gestión de unos políticos ladrones e incompetentes, la Sanidad española se universalizó (gracias a Dios) con la precariedad de todos los sanitarios de este país; con la "bolsa histórica del MIR" que truncó muchas carreras y sembró la diáspora de sanitarios españoles hacia otros países.   Después, nuestros gorrones analfabetos, redujeron la formación sanitaria al mínimo y sistemáticamente se empeñan en desmantelar la Sanidad Pública con contratos basura, con recortes, con gestión foránea interesada, para que continúe la diáspora hacia otros países que solamente tienen que recibir a unos sanitarios de "pata negra" sin tener que gastarse un duro en su formación. Es para morirse y donar el cadáver a la poca ciencia y conciencia que queda en España, mientras estamos sobrados de caspa y roña.  Pero la muerte económica ha tocado a todos los sectores de la población española, menos a los MALEFICARUM, que aún no han encontrado su MALLEUS de hereje porque tienen hechizados a una gran mayoría que gozan de un  cerebro fragmentado, como las preparaciones de mi sala de anatomía, esclerosado por el formol.   La pobreza mental y económica que se vive en España está propiciando que, en un país tan santurrón, que rendía un culto ridículo a la muerte (el ahorro de toda una vida para tener un panteón en el cementerio local), entregue su cadáver a la ciencia (la poca que ha existido aquí con el menosprecio de los gorrones consabidos) hasta el punto de desbordar las morgues de las facultades de medicina, por no poder pagar el oneroso entierro o cremación (que vale una pasta), en virtud del empobrecimiento general que vive España gracias a nuestros gorrones.   Decía Carlos Herrera en su programa que "la Moncloa está llena de cadáveres políticos colgados en ganchos, en sus sótanos": sería interesante una disección a semejantes especímenes para ver lo que tienen en sus entrañas; pura bilis y mucha mala leche, con las "rodajas de su cerebro vacías".  ¡Qué despilfarro de cadáveres para tan pocas opciones…!     Ahora resulta que en las facultades de medicina hay pocos estudiantes y muchos cadáveres, tantos que resulta imposible almacenarlos y conservarlos; que faltan médicos en España y sobran muertos, que los médicos españoles se van a otros países para poder tener un sueldo digno y unas mínimas garantías profesionales y que los españoles, tan tradicionalmente apegados al culto de la muerte, prefieren donar su cadáver a una facultad de medicina antes de que sus familiares tengan que pagar el entierro o la cremación.   La ecuación de este país nunca sale: O falta o sobra, o nos pasamos o no llegamos... Y con nuestros políticos (que se reproducen como las ratas y cada vez roen más los cimientos de la sociedad) somos cadáveres sobrantes de una situación en la que ni siquiera la muerte tiene un acomodo digno. Los cementerios, con la cremación muy demandada y con la insolvencia de los ciudadanos ante la carestía de las pompas fúnebres, acabarán convirtiéndose en museos (de hecho, el cementerio de La Cariona en Avilés es ya un objeto de visita turística) o, sus nichos, en "soluciones habitacionales" de cierta ministra zapateril que, probablemente, tendrá en su armario unos "Manolos". El político al bollo y el ciudadano al hoyo.   Rascayu, cuando te maten los gorrones de este país ¿Qué harás tú?.

¿SADOMASOCAS? ¡NOOOO, GRACIAS!

ATENAZADOS POR LA "DEMOCRACIA"

   Pues resulta que hoy los servilones de nuestra maravillosa democracia municipal, es decir, los abnegados y serviles POLICÍAS LOCALES, me han sembrado en mi cartera una multa de 200€ símplemente por acceder a una plaza que, hasta hace poco tiempo, era de tránsito común y también de aparcamiento, por no molestar al normal funcionamiento del tráfico de vehículos. Dos coches de la Policía local estaban presentes en el lugar para multar a todo dios de manera indecente.
 Me para el policía sin haber aparcado, bajo la ventanilla del coche y le pregunto:
 ¿Puedo aparcar aquí?
  El policía no contesta, me pregunta que quién soy yo.
 ¿quién soy? ¿qué quiere saber de mí?
 Deme la documentación.
 Le entrego el documento del seguro y me lo rechaza.
 Deme el carnet de conducir...
 Se lo entrego, y se va al coche policial para comprobar datos(que yo podría haberle facilitado sin utilizar el chip del carnet) y me entrega una especie de tiket de supermercado con la factura: ¡200€! por haber violado el artículo 152 y con la calificación de infracción grave!
 Pero, ¡qué coño de país habitamos! ¡ en qué autonomía vivimos, con políticos corruptos en el caso "MAREA", en la presunta delictiva gestión del CENTRO NIEMEYER DE AVILÉS y con un Álvarez Cascos que está acusado, por documentos policiales, de haber recibido sobornos en la trama Gürtel...

  Pero la cosa no acaba ahí, pues resulta que la calle en la que vivo, a unos 500 metros de la plaza del multazo, fue reformada por el Ayuntamiento cuando un socialisto, cagatintas y joven lameculos del PSOE, era nada más y nada menos que ¡CONCEJAL DE URBANISMO! Véanse las tropelias que cometió en la ciudad y en mi barrio.
 En mi barrio hay dos aceras y solamente se puede aparcar en el otro lado de la calle, que no hay edificios. Los habitantes de de los tres bloques que componen el barrio tenemos que cruzar la calle para llegar a nuestro destino: la casa.
 200€ por una falta tan grave como haber penetrado con mi coche en una zona acotada, sin haber estacionado el vehículo, me parece demasiado grave por la parte de un Ayuntamiento, no carnal, pero sí sospechoso de pecado mortal. Al berraco de ex-concejal de urbanismo lo veo muchas veces en la calle donde trabajo, vestido con traje (aspecto parrulo) y pegado al teléfono móvil como las putas/chaperos.
 200€ no me convierten en pobre, pero en la situación actual hay personas que no tienen nada, y yo me declaro en rebeldía para no pagar y, en la obligación de pagar, pagaré en moneda de curso legal arrojando un saco al receptor, como ya hice una vez, de 200€ en monedas, de curso legal, de un céntimo de €. Me tendré que poner a recaudar monedas de céntimo, pero lo lograré.
  ¡Maldita ciclogénesis corrupta de nuestra mierda de políticos

  Nuestra democracia, ofrecida de derecha a izquierda, es así; solamente somos ganado al que ordeñar y ya va siendo hora de de enseñar los cuernos en las urnas.



CUERNOS FRENTE A LA VALLA.



 Como decía la Pantoja a Cachuli, "ponles dientes, que eso les jode". Pues yo, tras la valla, pongo cuernos a los cabrones/as (políticamente correcto para los que no se lo merecen) para que no les joda, para que, al otro lado de la valla en la que están, sientan vergüenza por su actitud de ganaderos que exprimen al pueblo que les vota y solamente saben joderle; porque si les hacemos un examen simple, no lo superarian ni de coña.

 ¡puñetera ciclogénesis destructiva...!

LA APOCALÍPTICA CICLOGÉNESIS.

UNAS BUENAS AVELLANAS.

 Después del verano-otoño, recogida la cosecha, toca disfrutar en el crudo invierno de unos frutos recolectados durante la temporada anterior.

"LES FABES" YA ESTÁN LISTAS PARA SU RECOLECCIÓN  EN SEPTIEMBRE.

   El verano-otoño ha llegado a su fin y será reemplazado por el invierno, certeramente frío pero impredecible en sus manifestaciones meteorológicas, en sus caprichos climáticos que, a veces, pueden llegar a una violencia desmesurada. El mar se ha declarado en rebeldía, antes ya de la entrada del nuevo año, con el amparo de la aviación, que arroja bombas made in CICLOGÉNESIS EXPLOSIVA, esa rebelión de las masas aéreas que pone patas arriba a la tierra y al mar. Como un ejército apocalíptico, se van sucediendo los frentes, que ya tienen nombre, y arrasan las villas costeras y las del interior, con el viento y la lluvia como artillería; con las tremendas olas, que lo arrasan todo y arrastran a sus negras aguas algunas vidas, mientras se visten de blanca espuma. Las playas y el litoral del norte son últimamente una violenta marea blanca, como una clara batida a punto de nieve.



EL MAR ASALTA EL PUERTO DE LLANES (ASTURIAS).



   Después de la profunda crisis económica y política que estamos padeciendo todos, aparece una nueva ciclogénesis explosiva que nos complica aún más la vida y nos da una visión terrorífica de nuestras vidas; una sensación de inseguridad en todos los aspectos de nuestras existencias que pone a prueba nuestro valor y nuestra fortaleza mental y física, mientras nos preguntamos ¿qué está pasando? ¿cómo puedo salir de la situación?...
 La corrupción social y política nos invade, y la naturaleza parece reclamar venganza por los males causados durante siglos a una sociedad que no está preparada para el "fracaso" porque ha fracasado estrepitosamente en sus bases, en el logro de una mínima estabilidad mental; la sociedad se pierde en la marea agitada por los cantos de sirenas que prometen pero no dan, que te hunden en lo más profundo del ponto, poco a poco y sin apenas percibir tu auténtico fracaso: dejarse llevar por la plácida marea y no remar contracorriente cuando la resaca arrastra, llevando nuestras vidas donde la corriente quiera, justificar nuestra indolencia mental en una pretensión de salud que solamente persigue una coartada para no seguir el camino.

 

      

   Deberíamos dejar la ficticia comunicación y oír más nuestro interior; escuchar el verdadero mensaje verbal de las personas que nos hablan con el gesto de su rostro y no con la simple voz de un auricular, que se introduce en tu vida de manera dictatorial por el reflejo adquirido (en tiempos pasados, cuando el teléfono era un medio de comunicación urgente) y automáticamente le das a la tecla para recibir y contestar como un robot programado.

¿DIGA? ESTOY LLEGANDO A LA CAFETERÍA, ME FALTAN 100 METROS.

   Ciclogénesis explosiva que vivimos en todos los aspectos de nuestras vidas sin saber la protección a tomar; desencanto de una explosión, con mezcla de fascinación, que perturba nuestras existencias hasta la extenuación y el hastío porque no sabemos qué pasará después: naturaleza indómita y sociedad vomitiva, dejándonos atónitos y sin saber qué hacer... La polémica está servida y el desencanto también, sin distinción de generaciones.
 España, tragada por los furibundos temporales ciclogenéticos y por la corrupción mientras "España va bien".
 "Les ablanes" y "les fabes" me harán pasar un invierno mejor, con más sabor, mientras la ciclogénesis avanza.

¿QUÉ ESTÁ PASANDO EN EL MUNDO?




MANIFESTANTES  EN UCRANIA (EL COMERCIO.ES)

 

Algo está pasando en todo el mundo, cada vez más agitado y con insurrecciones ciudadanas, con una crisis económica mundial que nos tiene a todos atenazados y amenazados, de la que no sabemos su verdadero origen ni su terminación; con unos políticos mendaces y rastreros que viven de su cuento de la lechera particular sin importarles lo más mínimo la verdadera labor que se les encomienda: LA DE SERVIR A SU PAÍS  Y HACER PAÍS Y NO CARTERA NI CARRERA PERSONAL, PREÑADA DE PRIVILEGIOS.

  En un país llamado antes ESPAÑA (ahora deberíamos llamarlo EXPAÑA) estalló una burbuja inmobiliaria (con espíritu de ladrillo y afán de lucro)  y mental (con el hartazgo hacia una plutocracia que pretende reducirnos a la esclavitud orquestada por una clase dominante, servilones de un poder oscuro, que sigue los dictados de los putiferios  como la conferencia de DAVOS, la reunión más hipócrita de los que cortan el bacalao mundial.

Algo está pasando en todo el mundo, cada vez más agitado y con insurrecciones ciudadanas, con una crisis económica mundial que nos tiene a todos atenazados y amenazados, de la que no sabemos su verdadero origen ni su terminación; con unos políticos mendaces y rastreros que viven de su cuento de la lechera particular sin importarles lo más mínimo la verdadera labor que se les encomienda: LA DE SERVIR A SU PAÍS  Y HACER PAÍS Y NO CARTERA NI CARRERA PERSONAL, PREÑADA DE PRIVILEGIOS.

  En un país llamado antes ESPAÑA (ahora deberíamos llamarlo EXPAÑA) estalló una burbuja inmobiliaria (con espíritu de ladrillo y afán de lucro)  y mental (con el hartazgo hacia una plutocracia que pretende reducirnos a la esclavitud orquestada por una clase dominante, servilones de un poder oscuro, que sigue los dictados de los putiferios  como la conferencia de DAVOS, la reunión más hipócrita de los que cortan el bacalao mundial.

 

En Expaña ha surgido una revolución pacífica en el 15-m, en el kilómetro 0 de la capital, desvirtuada posteriormente por los llamados “perroflautas”, que se dedican a la violencia y al vandalismo organizado. Posteriormente la revolución ciudadana prendió su mecha en Túnez y se extendió a más países de religión islámica: La primavera quedó bautizada para siempre con brotes de rebelión sana y justa y con muertes terribles, que aún se siguen produciendo.

  Los “perroflautas” del barrio de GAMONAL se enfrentaron al “poder democrático” establecido y extendieron su rebelión a muchos kilómetros  y a varias ciudades, que no sufren su problema por eso de que “cuando veas las barbas de tu vecino pelar, pon las tuyas a remojar…

 Mariano Rajoy, nuestro presidente, ha dicho recientemente algo así como que la democracia no se reduce a las urnas (ese retrete donde últimamente se deposita el papel higiénico usado de la caca mental) sino al cumplimiento de la ley… ¿Qué ley? ¿La ley que ampara a todos o la ley que blinda los vicios y los privilegios de unos pocos? No sé de qué me hablan nuestros políticos del mundo mundial.

 Nuestra plutocracia, que no democracia, solamente pretende el sometimiento de las gentes corrientes, pero no tontas ni improductivas, en una vuelta de tuerca hacia el feudalismo moderno: la explotación de los “tontos útiles”, que saben hacer y, presionados hasta el miedo mental y visceral, pierden la aguja de marear sus vidas sin dar el tiempo necesario para pensar lo poco que necesitamos para vivir con dignidad y con una dosis razonable de felicidad, sin caer en la trampa del paraíso artificial que nos ofrecen nuestros cabrones (el aquelarre-campo del cabrón- de la mitología vasca) , que representan a las fuerzas del mal.

 Tenemos un problema de “caspa” mundial en lo económico y en lo político y deberemos lidiar con él de la mejor manera, sin violencia pero con firmeza, dejando bien claro quién manda.

 Saludazos.

 

En Expaña ha surgido una revolución pacífica en el 15-m, en el kilómetro 0 de la capital, desvirtuada posteriormente por los llamados “perroflautas”, que se dedican a la violencia y al vandalismo organizado. Posteriormente la revolución ciudadana prendió su mecha en Túnez y se extendió a más países de religión islámica: La primavera quedó bautizada para siempre con brotes de rebelión sana y justa y con muertes terribles, que aún se siguen produciendo.

  Los “perroflautas” del barrio de GAMONAL se enfrentaron al “poder democrático” establecido y extendieron su rebelión a muchos kilómetros  y a varias ciudades, que no sufren su problema por eso de que “cuando veas las barbas de tu vecino pelar, pon las tuyas a remojar…

 Mariano Rajoy, nuestro presidente, ha dicho recientemente algo así como que la democracia no se reduce a las urnas (ese retrete donde últimamente se deposita el papel higiénico usado de la caca mental) sino al cumplimiento de la ley… ¿Qué ley? ¿La ley que ampara a todos o la ley que blinda los vicios y los privilegios de unos pocos? No sé de qué me hablan nuestros políticos del mundo mundial.

 Nuestra plutocracia, que no democracia, solamente pretende el sometimiento de las gentes corrientes, pero no tontas ni improductivas, en una vuelta de tuerca hacia el feudalismo moderno: la explotación de los “tontos útiles”, que saben hacer y, presionados hasta el miedo mental y visceral, pierden la aguja de marear sus vidas sin dar el tiempo necesario para pensar lo poco que necesitamos para vivir con dignidad y con una dosis razonable de felicidad, sin caer en la trampa del paraíso artificial que nos ofrecen nuestros cabrones (el aquelarre-campo del cabrón- de la mitología vasca) , que representan a las fuerzas del mal.

 Tenemos un problema de “caspa” mundial en lo económico y en lo político y deberemos lidiar con él de la mejor manera, sin violencia pero con firmeza, dejando bien claro quién manda.

 Saludazos.





FELICES FIESTAS.

 Felices fiestas a todos desde el blog de Jano, con los mejores deseos para el año entrante y la reflexión con respecto al saliente, para no cometer los mismos errores y valorar los logros obtenidos en el año que se va.

ELECTRICIDAD: DIVINO NEGOCIO.



Nikola Tesla en su laboratorio.



      La historia de la electricidad en su relación con la especie humana comienza en los albores de nuestra civilización, con la interpretación mágico-religiosa de los fenómenos eléctricos naturales, de la experimentación de las tormentas y su consecuencia más visible: el rayo. Los antiguos griegos, y después los romanos, atribuían el fenómeno del rayo a la ira de Zeus/Júpiter, que se abastecían de tal munición en la fragua de Efesto/Vulcano, para castigar a los mortales (Anquises, padre de Eneas, fue castigado por Zeus a la cojera de las dos piernas lanzándole un rayo, a petición de Afrodita, después de haber revelado a sus comensales la relación carnal habida con la diosa, que engendró a Eneas). Pero la observación más científica (aún incomprensible) se la debemos a Tales de Mileto (S. VII a.c), que descubrió la atracción de ciertos materiales por un trozo de ámbar previamente frotado con un paño de lana.

 22 siglos después, el fenómeno eléctrico y el magnético enpezaron a considerarse como algo similar, pero distinto, hasta el S. XIX, con personajes como Faraday, Volta, Ampére y Maxwell (que con sus ecuaciones unificó la electricidad con el magnetismo). La electricidad era prácticamente un fenómeno de feria y nadie sabía de una utilidad en la práctica. De todos estos conocimientos acumulados y experimentados surgirían muchos inventos basados en la electricidad que sentarían las bases de lo que hoy disfrutamos.

 Nikola Tesla (Smiljan, Imperio austrohúngaro, actual Croacia), 10 de julio de 1856 – Nueva York, 7 de enero de 1943), hijo de un predicador ortodoxo) Trabajó en París para la Continental Edison Company y después se trasladó a los EEUU fundando su propia compañía, que fracasó y le obligó a sobrevivir en múltiples trabajos. En 1887 fabricó su "motor de inducción", que no precisaba escobillas porque estaba alimentado por corrientes alternas. Edison, inventor de la bombilla de incandescencia (en realidad resolvió el problema que muchos investigadores ya habían concebido) y de muchas cosas más, fue el primero en iluminar con la electricidad de corriente continua el centro de Nueva York, precisando una inatalación muy cara e insostenible (cada barrio debía tener su propia central eléctrica y la correspondiente distribución por cable, con la consiguiente contaminación acústica y atmosférica). Tesla proponía la corriente polifásica, que se podía transformar y distribuir a larga distancia desde su lugar de producción. Con ello se generó, tras el apoyo del empresario George Westinghouse hacia el visionario Tesla, la "guerra de las corrientes" entre Edison (corriente continua) y Tesla-Westinghouse (corriente alterna).

 Sin las ideas de Tesla y el apoyo de George Westinghuose no se habría podido crear la red eléctrica actual y, probablemante, el fluído eléctrico sería privilegio de ricos habitantes de los barrios más céntricos de las ciudades. Tesla, de carácter excéntrico y perfil esquizotímico con rasgos obsesivos, acabó sus días en la habitación de un hotel y prácticamente arruinado. Parece ser que Westinghose cedió a Tesla las patentes de sus inventos para facilitar su supervivencia.

Red de alta tensión: otra trampa de las compañías eléctricas.

  De los caciques que mueven los hilos en las multinacionales eléctricas, y sus barraganos/amancebados/políticos, que meten sus intereses personales en los consejos de administración de las "Electras", asesinando a su madre Clitemnestra y a todos los consumidores forzosos de la energía del S. XX-XXI, hay una diferencia abismal con los precursores del invento, artífices y empresarios, que nos regalaron su sueño preñado de vigilia y trabajo incesante, solamente por el progreso de la humanidad.

 Preparémonos para la "Guerra de la corriente" que se nos avecina porque unos y otros nos habremos de electrocutar con las facturas "Al estilo Westinghouse" de la silla eléctrica.

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    Cuando nos llegue la primera factura eléctrica del año y antes de abrirla, encomendándose a Santa Bárbara aunque no sean creyentes, les aconsejo que cinco minutos antes de la apertura se metan bajo la lengua una o dos pastillas de CAFINITRINA para prevenir una posible muerte súbita al "estilo Rajoy"; en último caso y en parada cardiaca, utilicen un desfibrilador con choque eléctrico a 200 julios inicialmente: no se me pasen con la electricidad, que está para morirse de cara...

 Pero para cara/jeta, la de nuestros sucesivos Gobiernos, que, yaciendo en el mismo lecho como barraganas de Electra, nos venden la factura más cara de Europa condenando a los ciudadanos y a las PYMES a pagar unas tarifas inaceptables e inasumibles, en un país con millones de parados y una población activa estrangulada, y ahora también electrocutada, por recortes salvajes en el presente y con un futuro hipotecado. El rayo que no cesa.

 Creo que debería inventarse la especialidad de "EPIDEMIOLOGÍA POLÍTICA"  por lo que nos atañe al pueblo ante el nuevo germen.