MAESTRO ¡QUÉ DECEPCIÓN!

MAESTRO YODA, DE LOS JEDI.

   Lo que voy a escribir es una auténtica tontería, ya lo advierto.
 Se trata de una historia más de corrupción en el ámbito de lo público, de algo que ya no nos debería sorprender por lo repetido hasta la saciedad. Un tema tratado por nuestros clásicos que nos hace pensar que el mundo y las personas no cambian al tenor de las tecnologías; simplemente las aprovechan para delinquir más y mejor.

PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO

Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

    Qué más quisiera yo la suerte de muchos políticos: tener parientes muy ricos que te ceden sus riquezas, o la gran suerte repetida de que te toque el premio gordo de la Lotería unas 500 veces. La suerte es lo que tienen los demás, sin duda. Los paraísos fiscales no son para menestrales, que es lo único que queda en este país después del exterminio de las clases medias, y mal pagados. A las clases bajas, con título universitario o no, con contratos de esclavitud y futuro de gladiadores, solamente nos queda la Banca corrompida por los Maestros Yoda, que nos estafa, para pagar sus excesos y veleidades, cumpliendo con la Hacienda "Púbica", que nos requisa hasta las ladillas (perdón por la vulgaridad: Pedículus Pubis) a los que vivimos  de una nómina y trabajamos con sistemas informáticos "impúdicos", pagados por todos, que no se parecen en nada al hardware y software de ultimísima generación que regalamos a nuestros maestros Yoda.

DARTH VADER: EL GESTOR DEL PRESENTE Y EL FUTURO.

 Pero, ante el poderoso caballero de Francisco de Quevedo, nos queda el recurso de su culterano oponente: Luis de Góngora.

 
  Ándeme yo caliente
  Y ríase la gente.
 Traten otros del gobierno
Del mundo y sus monarquías,
Mientras gobiernan mis días
Mantequillas y pan tierno,
Y las mañanas de invierno
Naranjada y aguardiente,
  Y ríase la gente.

 Coma en dorada vajilla
El príncipe mil cuidados,
Cómo píldoras dorados;
Que yo en mi pobre mesilla
Quiero más una morcilla
Que en el asador reviente,
  Y ríase la gente.
 Cuando cubra las montañas
De blanca nieve el enero,
Tenga yo lleno el brasero
De bellotas y castañas,
Y quien las dulces patrañas
Del Rey que rabió me cuente,
  Y ríase la gente.
 Busque muy en hora buena
El mercader nuevos soles;
Yo conchas y caracoles
Entre la menuda arena,
Escuchando a Filomena
Sobre el chopo de la fuente,
  Y ríase la gente.
 Pase a media noche el mar,
Y arda en amorosa llama
Leandro por ver a su Dama;
Que yo más quiero pasar
Del golfo de mi lagar
La blanca o roja corriente,
  Y ríase la gente.
 Pues Amor es tan cruel,
Que de Píramo y su amada
Hace tálamo una espada,
Do se junten ella y él,
Sea mi Tisbe un pastel,
Y la espada sea mi diente,
  Y ríase la gente

       Les dejo con una composición para guitarra clásica, magnífica, de PUJOL: El abejorro, parecida al "vuelo del moscardón" de R. Kórsakov

  

¡FELICIDADES, DIE ÜBERMÄCHTIGE!

   Nuestra queridísima Führerin cumple 60 años: querida Angelita ¡FELICIDADES!
 Que la entrada en una nueva década de la vida te proporcione más felicidad aún, más lucidez para gobernar este continente llamado Europa, que necesita muchos arreglos en la fachada y el tejado.
 He seleccionado la fotografía del encabezamiento (cantando bajo la lluvia con Nicolás) porque me resulta divertida y tierna, porque refleja la humanidad que demostráis los políticos en pocas ocasiones por falta de tiempo, supongo; por tu eterno traje de color calabaza, que tanto te gusta, por la expresión natural que muestras... Por todo, bella dama.
  He cancelado mi invitación al ágape que me envió la Cancillería porque Alemania está muy lejos y Asturias mal comunicada, pero gracias, querida Angelita, no podía esperar menos de tí; pero celebraré tu "cumple" este fin de semana, con unas buenas salchichas y cerveza, asadas en una barbacoa que compré en el LIDL, lo más cercano a Alemania que tengo en mi entorno.
 Sin más, te deseo un feliz cumpleaños en grata compañía y espero verte lo más pronto posible.


¡¡Felicidades, übermächtige!!
 

LUCUBRACIONES DE UN CICLADOR RÁPIDO.

     He pensado gran parte de mi vida que soy ciclotímico, ciclador rápido, que paso de la acción a la inacción en menos que canta un gallo, que estoy eufórico y pronto me desplomo como la roca que cae del acantilado, hasta el punto de no hacer nada, ni siquiera un desastre, o simplemente, espuma en el mar. Soy como la luz de un faro, que ilumina y ensombrece su vida sin apagar nunca la linterna; con sus ópticas rotando sin cesar.

     Juego de luces y sombras que dan sentido a una vida, también plena de penumbras, y con el sentido y el sentimiento cambiante sin seguir un patrón establecido como el faro. Un vivir y estar en un ser que está en una realidad tan irreal como la realidad misma, como la sensación hipoestésica del no sentir.
 Sentir el juego de vivir, de acariciar la existencia con guante de látex fino o con manopla dura, de participar en el festín o ser un mero espectador desde la barrera; de tocar a mano descubierta el fuego que te habrá de quemar o no...

     Descubrir que el agua fluye entre la roca y la vegetación conquista la osamenta de la Tierra, como una piel que cubre su rugosidad y su aspereza, como el tapiz del inmenso sillón en que nos sentamos para contemplar su belleza; la hermosura mineral de la propia Tierra, que nos regala la perfección geométrica de sus cristales y el aparente caos del manto terroso que nos sujeta.
  Deslumbrado por la luz del faro, entre el acantilado y la tierra firme, una vieja tortuga me recomendó el oráculo de un sabio cormorán que conocía la veleidad del pensamiento en todas sus facetas, que conocía la duda del volar alto o, simplemente, extender las alas para secarlas después de una inmersión en el mar.

 
  Decidí escucharle tras pedir audiencia por la vía que me indicó la tortuga: la paciencia.

      Surgió de las aguas mediterráneas majestuoso, con su capa de plumas extendida, con su pico arrogante, aconsejándome que visitara al cactus que crecía cerca del lugar, en un camino de tierra.
 ¿Qué camino? le pregunté.

 Guíate por el olor del cabrahígo, me respondió.
 Efectivamente, un intenso olor me condujo al camino, que seguí palmo a palmo hasta encontrar el cactus.

   Nunca imaginé el hecho de tener que hablar con una planta, con un vegetal inmóvil e inexpresivo pero,después de contemplarlo durante unos minutos, se me iluminó la mente y corté un pequeño trocito. Inmediatamente al corte, brotó un látex blanquísimo y denso y decidí extenderlo por la piel de mi cara, abrasada por el sol. Solamente sentí una frescura pegajosa pero, al cabo de pocos minutos, comenzaron a llorar mis ojos, la lengua me picaba y la nariz era una cascada de secreciones imposible de contener. No estaba asustado pero sí molesto, muy molesto y desconcertado mientras pensaba qué le haría al cormorán en esos momentos críticos; ni siquiera olía el aroma intenso del cabrahígo y apenas podía ver el camino de retorno. El sonido del mar me orientó hacia mi destino y la frescura de su brisa calmó el ardor de mis mucosas.
 Esperaba un fenómeno psicodélico, pero no sucedió. Seguía inmerso en la misma realidad de siempre, con el pensamiento lógico activado y con la visión,nublada por las lágrimas de irritación, tan cotidiana, tan manida; decepcionado por mi fracaso, incómodo por la venganza del cactus...
  Unas dos horas pasaron hasta la normalidad de mi piel, preguntándome el sentido que podría tener aquella experiencia hasta que caí rendido por el sueño en la cama. Al día siguiente volví a ver el mar con claridad, a oler el aroma salobre de su proximidad mezclado con el dulzor del cabrahígo, mientras escuchaba la música del viento de levante al estrellarse en las ramas de los árboles, agitando sus hojas. Debería volver a ver al cormorán para que me diera una explicación.
 Después del desayuno me fui a la playa con intención de encontrarme al pajarraco: estaba allí, pescando, flotando tranquilo sobre las cristalinas aguas.

   No sabía cómo llamar su atención, pues no soy cazador y no llevaba reclamo alguno; simplemente le miraba tratando de hacerme presente de manera discreta. El pajarraco ( era él, sin lugar a dudas), ajeno a mi presencia, retozaba en el agua como cualquier miembro de su especie animal y no demostraba ninguna inteligencia especial, ninguna sabiduría fuera de lo normal en los cormoranes. Me regalé en la contemplación de sus rituales de vida. Es evidente que la comunicación estaba rota, que solamente debía esperar la observación de un pájaro más, sin esperar más prodigios.
 Me sentí solo, muy solo y desorientado, y ni siquiera me apetecía recorrer caminos feraces en compañía del viento de levante, ni sumergir mi cuerpo en las aguas cristalinas y cálidas del mar que se me ofrecía. Miré la mata de hibisco, hermosamente impúdica tras abrir su sombrilla al alba, que tenía frente a mis ojos mientras meditaba, y decidí tornar a la civilización.

   La ciudad me recibió con más bullicio del habitual: estaba en fiestas y los jóvenes se movían de un lado al otro como locos: Gaudeamus igitur...
 Calles angostas y antiguas atestadas de gentes, me acomodo en una terraza relativamente tranquila para tomar una cerveza, mientras contemplo el pórtico de la humilde catedral con símbolos judéo-masónicos (me importan una higa los símbolos de cualquier ideología), y miro el río de hermosura que fluye ante mis ojos.

El de la cerveza no soy yo: miren al frente ¡AR!

   Voy pasando de "avoir le cafard" a estar más animado, con la duda existencial de la experiencia pasada, con la vivencia de la luz del faro y todo lo demás, mientras me siento perdido entre la tierra y el mar; el cielo puede esperar y, después de la traición del cormorán, no pretendo convertirme en Ícaro. La tarde pasa tranquilamente divertida entre el bullicio de una fiesta.

  Regreso a mi morada, entre pensamientos agradables y rumores de naturaleza, con un sano cansancio tras haberme "ganado el día", pero sigo pensando en no sé qué, en un run run que me da vueltas en la cabeza y no me deja pensar con claridad, como un virus informático que te desmaña el disco duro de tu cerebro ¿existe algún antivirus para el cerebro? no debería existir y afortunadamente ¡No existe!
   

Soy yo, con mi "cafard" y mi cerveza, contemplando el mundo.

   No he vuelto a contactar con el cormorán ni con la tortuga; tampoco he querido hacerlo ni lo haré mientras viva, mientras la "cucaracha" no me abandone y deje de fastidiar mi existencia. Me remito al mundo mineral mientras contemplo, de lejos, la belleza de vivir en esta maraña de mundos y existencias tan bipolares, tan conflictivas, que se agotan por el simple hecho de vivir: la experiencia más maravillosa, la única.
 Después de pensar lo dicho me fui, retorné a la descarnada tierra que cede su soberanía al mar

 y me arrastré por las rocas conquistadas por las sabinas, y vi la curvatura de la Tierra: una curva sutil y hermosa que uno no debe pretender abarcar.

   Anoche soñé con el cormorán y no sé si esta experiencia habrá sido un hermoso sueño, como el de Alicia, como el de Ícaro.

ELECCIONES ¿EUROPEAS?

    Reconozco no haber prestado mucha atención a las inminentes elecciones al Parlamento Europeo y quizás por eso todavía no tengo una idea clara de qué es lo que se cuece en las urnas. El poco tiempo prestado solamente me ha servido para oír lo mismo que llevo oyendo desde hace meses, desde hace años; ver los mismos símbolos de los mismos partidos. Pero... Y de Europa ¿qué? ¿acaso no son unas elecciones europeas? ¿por qué tanta referencia cansina a los mismos asuntos domésticos? Me temo que ni los propios candidatos a eurodiputados lo saben, y si lo saben lo único que les importa es ganar las elecciones para demostrar quién la tiene más grande, con perdón de la señora Valenciano por esta expresión tan machista.

 El PP y su líder no paran de repetirnos el maravilloso rescate sin rescate que nos ha salvado la economía y nos ha librado de los odiosos "hombres de negro", con la "inestimable colaboración de los españoles de a pie", que han sufrido sin rechistar todo tipo de recortes y miserias, y señalando con el dedo acusador a los ineptos derrochadores y corruptos del puño y la rosa. Pero en este festín de logros y aciertos quedan excluidos los millones de parados, que no acaban de encontrar un lugar en el Mercado Laboral, y no se habla nada sobre una molesta correa que atenaza a la gaviota.

 El PSOE y sus Líderes arremeten duramente contra los "Juan Salvador" y su diabólica intención de desmantelar el Estado del Bienestar con subidas, bajadas, recortes, leyes injustas en contra de las mujeres y su libertad de decisión... Tensando lo más posible la correa y encrespando hasta el límite la calle.Pero tampoco hablan de brotes verdes ni de ERES ni de otras lindezas: La Paja en el Ojo  Ajeno  mientras que la viga golpea con contundencia y sin piedad las castigadas espaldas de los españoles.

  Unos por otros y Europa sin definir.

  Y para mayor confusión, una líder del PP muere brutalmente asesinada, se posponen los debates políticos y los españoles contemplamos con horror cómo sale a relucir el odio más o menos reprimido hasta el momento. Pero los políticos no aprenden la lección y lo único que les preocupa es reprimir esas manifestaciones de crueldad mental desatada en los medios, en vez de enmendarse en sus actos  y formas de expresión.

 En resumidas cuentas: que no sé de qué va el tema pero sí sé más de lo que ya sabía; que después del debate de Cañete y Valenciano llegamos a la conclusión de que el PP es un partido machista, que Europa no se sabe muy bien lo que es pero proporciona poder en España y unos sueldos de escándalo, y que todos los partidos buscan ese Dorado europeo Tax Free. Mientras tanto me sigo preguntando cómo me afecta todo este tinglado europeo mientras nuestra casa sigue sin barrer.

COPLAS MUNDANAS

Ministro ayer, hoy triste y pobre

machista muy denostado,

temo por partida doble

el mitin de ayer pactado.

Sin placer y sin fortuna

pasó como una quimera

mi intervención, la primera...

la sola, no habrá más de una:

la lengua es muy traicionera.

Pasó como un torbellino,

vestido de azul escotado,

pugnaz en lo femenino,

mi Elenita Valenciano.

Y hoy miro a las galerías

de aquellos espectadores

que han hecho mi elegía

enterrándome en reproches.

¡Adios, gaviota cantora,

lágrimas que tristemente

brotais  como en una fuente,

como aquellos brotes verdes.

¡Buenas lágrimas vertidas

por un discurso pueril

cual turbias lluvias caídas

sobre los campos de abril!

Ministro ayer, hoy triste y pobre

machista muy denostado,

temo por partida doble

el mitin de ayer pactado.

WINDOWS XP: REQUIÉSCAT IN PACE

   Microsoft finalmente cumplió su sentencia tras unos años de indulto en el corredor de la muerte: Windows XP fue ejecutado ayer, día 8 de abril de 2014, después de una lenta agonía prolongada en el tiempo a base de parches, fomentos y demás remedios de software, a pesar de las peticiones de millones de usuarios en todo el mundo. Millones de ordenadores se han quedado desamparados también con la muerte de nuestro querido sistema operativo adolescente.

  Desde su nacimiento, el 25 de octubre de 2001, medró fuerte y poderoso llegando a conquistar el cariño y la confianza de millones de personas y empresas de todo el mundo, facilitándonos eXPeriencias nunca logradas con anteriores sistemas operativos paridos en la maternidad de Microsoft, pero en esta vida todo tiene fecha de caducidad y nuestro "niño ya adolescente" , ya agonizante, sufrió la desconexión de la ventilación mecánica de manera definitiva y desde ayer se va muriendo lentamente, devorado poco a poco por los gusanos, troyanos y demás depredadores informáticos y también por el abandono sucesivo de su compatibilidad.

 Los viejos cacharros como el mío, próximo a la pubertad, también morirá por no estar ya a la altura de los tiempos, por no poder disponer de su viejo programa informático y no soportar otros sistemas más recientes, que requieren más memoria RAM y otro hardware mas avanzado. Uno se siente como el amo de un perro que ha sobrepasado la docena de años y se va deteriorando poco a poco hasta su muerte: ¡qué difícil es la despedida! ¡qué duro resulta tener que tirar a la basura un cacharro, funcionando aún, después de tantas horas de ocio y trabajo compartidas!

pero la sociedad de salvaje consumo es así, es una maratón alocada que no te deja ni respirar, que te secuestra el "disco duro" y consume gran parte de tus recursos con interminables cambios y con descomunales manuales de instrucciones, cada vez más ininteligibles e intragables, para favorecer el insaciable afán de lucro de las multinacionales.

 Creo que intentaré cambiarme a LINUX para no tener que soportar mas lutos innecesarios y relativamente frecuentes y, de paso, ahorrarme una pasta en comprar software sometido al capricho de los nuevos señores feudales, que por no dar, no te dan ni un servicio técnico mínimo y decente.

 Algo tendré que hacer para no pasar por el aro, aunque me quede anticuado.

MALDITISMO, LOCURA Y POESÍA.



Leopoldo María Panero (fotografía tomada de EL PAÍS).

   Se ha muerto Panero hijo, el novísimo poeta maldito de una saga de poetas que llevan el mismo apellido, que arrastró la locura hasta la profesionalización de ese "malestar" que consiste en la "perversión" del pensamiento en el contenido pero no en la forma, con la ayuda de una biografía y de las múltiples drogas que consumió. Quizás "entre dos aguas", como la famosa composición de nuestro Paco de Lucía, muy recientemente fallecido con un año más que Leopoldo; por una familia bien, de padre falangista y poeta famoso, y la aspiración de un joven Leopoldo que asumió el espíritu de una generación nueva, trató de romper con el contumaz pasado de una guerra que no vivimos y se salió de madre (nunca mejor dicho) para caer en un nuevo nihilismo, en una espiral de autodestrucción: Ya se sentía más protegido en los servicios de psiquiatría que en su libre albedrío; ya consiguió ese suicidio anunciado durante toda una existencia de transgresión y rebeldía contra si mismo y, quizás, lo que le atenazaba del contexto familiar.
  Panero, nuestro Panero disártrico y deconstruído como la tortilla española del Bulli, fue incluído por Castellet en su "Nueve novísimos poetas españoles y huésped durante la mayor parte de su vida adulta de diferentes instituciones psiquiátricas"
 No he leído mucho a Panero ni a su padre porque he tenido mi "panero" particular, fallecido a la misma edad que Leopoldo, poco antes. Llamémosle Pe.
  Pe cayó en la esquizofrenia siendo muy joven y pasó muchas etapas de su vida en el manicomio de La Cadellada de Oviedo, con salidas a la realidad que le hicieron conocido en la ciudad que habito, más por su cultura literaria y buen hacer como articulista aficionado en periódicos y revistas locales, que por su comprensible afán de gozar del encanto de una mujer, sin llegar a la violencia de género ni a la violación. Él mismo relataría la cruel broma de que fue objeto en su casi adolescencia, cuando se le propuso un encuentro amoroso con una chica en un piso, que resultó ser un bujarrón. Pe nunca cayó en las drogas ni en el alcohol, sólo fumaba un purito mientras tomaba el café en un local de su barrio, que es el mío. Un intento de suicidio le mantuvo ingresado varios meses en el Servicio de Traumatología del hospital comarcal pero salió incólume de su encuentro con el asfalto, de su encuentro brutal con la dura realidad. Siguió escribiendo, aunque menos, hasta llegar al punto de pasear los libros de su biblioteca, regalándolos o vendiéndolos en almoneda. Pe me regaló algunos libros y también le compré uno: todos estaban centrados en el tema psiquiátrico, cosa que le obsesionaba hasta el punto de ir a visitar el edificio de La Cadellada, ahora en reformas por la construcción del nuevo Hospital Universitario Central de Asturias (HUCA), como le obsesionaba la idea de Dios. Descansa en paz, amigo loco, porque la muerte, supongo, es la curación total de todos los males, físicos, mentales y anímicos; porque en la Mansión de Hades todas las almas están idas, menos las lúcidas, como la del sabio tebano Tiresias.

(carta al padre)

Solos tú y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza
arañarnos el cuerpo y luchar por los despojos
del sudario, pero ambos muertos, y seguros
de nuestra muerte; dejando al espectro proseguir en vano
con el turbio negocio de los datos: mudo,
el cuerpo, ese impostor en el retrato, y los dos siguiendo
ese otro juego del alma que ya a nada responde,
que lucha con su sombra en el espejo-solos,
caídos frente a él y viendo
detrás del cristal la vida como lluvia, tras del cristal asombrados
por los demás, por aquellos Vous etes combien? que nos sobreviven
y dicen conocernos, y nos llaman
por nuestro nombre grotesco, ¡ah el sórdido, el
viscoso templo de lo humano!
Y sin embargo
solos los dos, y unidos por el frío
que apenas roza brillante envoltura
solos los dos en esta pausa
eterna del tiempo que nada sabe ni quiere, pero dura
como la piedra, solos los dos, y amándonos
sobre el lecho de la pausa, como se aman
los muertos
«amó», dijiste, autorizado por la muerte
porque sabías de ti como de una tercera persona
bebió dijiste, porque Dios estaba (Pound dixit)
en tu vaso de whiski
amo bebió, dijiste, pero ahora espera
¿espera? y en efecto la resurrección
desde un cristal inválido te avisa
que con armas nuestra muerte florece
para ti que sólo
sabías de la muerte. Aquí
¿debajo o por encima?
de esta piedra
tú que doraste la sobrenatural dureza y el
dolor sobrenatural de los edificios desnudos
¿en qué perspectiva
—dime— acoger la muerte?
en la mesa de disección
tú que danzaste
enloquecido en la plaza desierta
tropezando
hiriéndote las manos en el trapecio del silencio
en pie contra las hojas muertas que
se adherían a tu cuerpo, y contra la hiedra que tapaba
obsesivamente tu boca hinchada de borracho,
danzas, danzaste
sin espacio, caído, pero
no quiero errar en la mitología
de ese nombre del padre que a todos nos falta,
porque somos tan sólo hermanos de una invasión de lo imposible
y tus pasos repiten el eco de los míos en un largo
corredor donde
retrocedo infatigable, sin
jamás moverme
¡ah los hermanos, los hermanos invisibles que florecen,
en el Terror! ¡Ah los hermanos, los hermanos que se defienden
inútilmente de la luz del mundo con las manos,
que se guardan del mundo por el Miedo, y cultivan en la sombra
de su huerto nefasto la amenaza de lo eterno, en
el ruin mundo de los vivos! ¡Ah los hermanos,
Y el ave,
el ave que vuela sobre el mundo en llamas, diciendo solo
a los mortales que se agitan debajo, diciendo
solo: ABISMO, ABISMO!
Abismo, sí, tibia guarida
de nuestro amor de hermanos, padre.
¡Pero tan solos!
¡Tan solos! Fantasmas que hace visible la hiedra
—como hiedramerlín como niñadecabezacortada como
mujermurciélago la niña que ya es árbol—
crecen hojas
en la foto, y un florecer te arranca
de los labios caníbales de nuestra madre Muerte, madre
de nuestro rezo
florecen los muertos florecen
unidos acaso por el sudor helado
muerto de muchas cabezas hambrientas de los vivos
te esperamos ave, ave nacida
de la cabeza que explotó al crepúsculo
ave dibujada en la piedra y llena
de lo posible de la dulzura, de su sabor
ajeno que es más que la vida, de su crueldad
que es más que la vida
¡ira
de la piedra, ira que a la realidad insulta,
que apalea
a la cabaña torpe de la mentira con verbos
que no son, resplandecen, ira
suprema de lo mudo!
(te esperamos
en la delgada orilla de lo que cae, en el prado
nocturno que atraviesan lentos
los elefantes
percibís el frío
la
conspiración de las algas,
gelatina, escamas, mano
que sobresale de la tumba
manos que surgen de la tierra como tallos
surcos arados por la muerte,
cabezas de ahorcados que echan flor:
decapitados que dialogan
a la luz decreciente de las velas,
¡oh quién nos traerá la rima
la música, el sonido que rompa la campana
de la asfixia, y el cristal borroso
de lo posible, la música del beso!
De ese beso, final, padre, en que desaparezcan
de un soplo nuestras sombras, para
asidos de ese metro imposible y feroz, quedarnos
a salvo de los hombres para siempre,
solos yo y tú, mi amada,
aquí, bajo esta piedra.

 Un autor difícil de entender, sórdido y lúcido en su expresión, que desgarra sus sentimientos más íntimos y personales en una vivencia, quizás distorsionada por su creciente alienación, familiar y personal. Cristal borroso o caverna de Platón, que contempla la vida en el negativo de las sombras chinescas; no sé nada, como Sócrates, y no pretendo ser maestro de Platón.

«Fifteen men on the Dead Man's Chest.
Yahoo! And a bottle of rum!»

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»

  El poema comienza y termina con la canción pirata de la magnífica novela de Robert Louis Stevenson "LA ISLA DEL TESORO", que cantaba el viejo pirata, a las órdenes del Capitán Flint, al llegar a la POSADA DEL ALMIRANTE BENBOW (famoso almirante inglés -1653-1702- que murió tras perder una pierna en el motín llevado a cabo por sus oficiales):

  "Quince hombres sobre el baúl del muerto...

   ¡Yujujú, y una botella de ron!

Belcebú y la bebida acabaron con su vida...

  ¡Yujujú, y una botella de ron!

 Y pertenece a "la canción del croupier del Mississipi"

 

  Nuestro poeta acabó recibiendo "la Marca negra" de la vida, que no del enviado de Flint, en su reclusión psiquiátrica de Mallorca.

 

 Descansen en paz nuestros "locos" Panero y Pe, como el contrapunto necesario para los "cuerdos" que no podemos traspasar la barrera de la cordura pero estamos cade vez más locos, en una locura blanca y transparente social y políticamente correcta.

 

 

 

 

MÁS CADÁVERES ¡NO GRACIAS!

DISECCIÓN DE UN CADÁVER (TOMADO DE 20 MINUTOS.es)



  Cuando yo inicié mi carrera de medicina en la Universidad de Oviedo, teníamos un Departamento de Anatomía hipertrofiado por el protagonismo del catedrático de la asignatura (también decano de la facultad) y su esposa, adjunta del citado departamento; varios profesores y catedráticos de otras materias llegaron a calificar a la Facultad de Oviedo como "LA FACULTAD DE ANATOMÍA", por la presión que se ejercía desde allí. Las anatomías ovetenses no sólo te ponían los "huevos/ovarios tensos", también eran las asignaturas más difíciles de la carrera y algunos estudiantes de 6º curso tenían que desplazarse a otros distritos para poder aprobar/las.

 En la sala de disección solamente había dos cadáveres (que yo recuerde), a disposición de los más de 1000 alumnos matriculados en los dos primeros cursos, flotando en sus cajas, en un pequeño mar de formol. También disponíamos de cajas con "casquería diversa": cerebros enteros y laminados en rodajas, hígados, extremidades superiores e inferiores... Y ¡Hasta una caja con numerosos   penes!, que descubrimos un día, con el consiguiente cachondeo tan propio de esas edades, y los comentarios chuscos (nunca irreverentes) de unos alumnos/as que éramos adolescentes (yo tenía 17 años). Se decía que los cadáveres eran traídos desde la India, pertenecientes a las castas más bajas, que no podían pagar la leña para su incineración en la pira fúnebre; dato que no me extrañaría a juzgar por los rasgos faciales y el color de la piel, incluso el periostio de los huesos del cráneo era oscuro como la noche.

  Durante el curso era normal no tener un cadáver en la mesa de disección, pero en el examen final práctico, tras aprobar el teórico, se sacaba uno de los pocos cuerpos disponibles del "sarcófago" y se tendía sobre la mesa de mármol, se le daba una ducha para limpiar el formol y se encendía el extractor para que no lloraran los ojos con los vapores que aún quedaban: era un cuerpo rígido, sin piel, con los músculos deshilachados y cortados en capas; como una marioneta que en vez de hilos tenía tendones de los que tirar para obtener un determinado movimiento e identificar el músculo preguntado por el profesor. Los vasos sanguíneos no estaban pintados de colores como en los tratados de anatomía: las venas y las arterias tenían el mismo color pero no la misma consistencia, y los nervios se podrían confundir también a simple vista con cualquier vaso. Había que palpar para distinguir y a veces sujetar algún órgano con el fin de liberar la vista y penetrar en planos más profundos.





Así se formaron los médicos de las promociones aledañas a la mía, los médicos que hoy están atendiendo a la población española e importada y los que también están jubilados, ejerciendo en un sistema de salud pública que es de los mejores del mundo, que tiene el mejor sistema nacional de trasplantes por su eficacia y por su sostenibilidad. Pero en mi época éramos muchos y por ese motivo, y por la mala gestión de unos políticos ladrones e incompetentes, la Sanidad española se universalizó (gracias a Dios) con la precariedad de todos los sanitarios de este país; con la "bolsa histórica del MIR" que truncó muchas carreras y sembró la diáspora de sanitarios españoles hacia otros países.   Después, nuestros gorrones analfabetos, redujeron la formación sanitaria al mínimo y sistemáticamente se empeñan en desmantelar la Sanidad Pública con contratos basura, con recortes, con gestión foránea interesada, para que continúe la diáspora hacia otros países que solamente tienen que recibir a unos sanitarios de "pata negra" sin tener que gastarse un duro en su formación. Es para morirse y donar el cadáver a la poca ciencia y conciencia que queda en España, mientras estamos sobrados de caspa y roña.  Pero la muerte económica ha tocado a todos los sectores de la población española, menos a los MALEFICARUM, que aún no han encontrado su MALLEUS de hereje porque tienen hechizados a una gran mayoría que gozan de un  cerebro fragmentado, como las preparaciones de mi sala de anatomía, esclerosado por el formol.   La pobreza mental y económica que se vive en España está propiciando que, en un país tan santurrón, que rendía un culto ridículo a la muerte (el ahorro de toda una vida para tener un panteón en el cementerio local), entregue su cadáver a la ciencia (la poca que ha existido aquí con el menosprecio de los gorrones consabidos) hasta el punto de desbordar las morgues de las facultades de medicina, por no poder pagar el oneroso entierro o cremación (que vale una pasta), en virtud del empobrecimiento general que vive España gracias a nuestros gorrones.   Decía Carlos Herrera en su programa que "la Moncloa está llena de cadáveres políticos colgados en ganchos, en sus sótanos": sería interesante una disección a semejantes especímenes para ver lo que tienen en sus entrañas; pura bilis y mucha mala leche, con las "rodajas de su cerebro vacías".  ¡Qué despilfarro de cadáveres para tan pocas opciones…!     Ahora resulta que en las facultades de medicina hay pocos estudiantes y muchos cadáveres, tantos que resulta imposible almacenarlos y conservarlos; que faltan médicos en España y sobran muertos, que los médicos españoles se van a otros países para poder tener un sueldo digno y unas mínimas garantías profesionales y que los españoles, tan tradicionalmente apegados al culto de la muerte, prefieren donar su cadáver a una facultad de medicina antes de que sus familiares tengan que pagar el entierro o la cremación.   La ecuación de este país nunca sale: O falta o sobra, o nos pasamos o no llegamos... Y con nuestros políticos (que se reproducen como las ratas y cada vez roen más los cimientos de la sociedad) somos cadáveres sobrantes de una situación en la que ni siquiera la muerte tiene un acomodo digno. Los cementerios, con la cremación muy demandada y con la insolvencia de los ciudadanos ante la carestía de las pompas fúnebres, acabarán convirtiéndose en museos (de hecho, el cementerio de La Cariona en Avilés es ya un objeto de visita turística) o, sus nichos, en "soluciones habitacionales" de cierta ministra zapateril que, probablemente, tendrá en su armario unos "Manolos". El político al bollo y el ciudadano al hoyo.   Rascayu, cuando te maten los gorrones de este país ¿Qué harás tú?.